Гуляем в Кракове...

утро опять началось с транспортных приключений: из-за религиозной процессии в центре города не ходили трамваи. Пришлось ехать кружным путем. Хотели мы попасть в местный художественный музей, у которого тоже несколько зданий. В центре старого города в особнячке экспозиция польской живописи XVIII-начала ХХ веков. Вообще полякам как-то не везет с выдающимися живописцами (в отличие от выдающихся литераторов и музыкантов), а многофигурные исторические полотна Матейко (которые тут тоже висят) я не люблю. Зато мне нравится Матейко-портретист - жаль, его мало. Но там был в числе прочего портрет старого знакомца - графа Петра Мошинского, я обрадовалась старенькому Мошинскому, как родному :) (кстати, на оригинальном портрете Мошинский выглядит старше, чем на интернет-репродукции, и не таким молодцеватым - видно, что человек прожил непростую жизнь).
После этой картинной галереи мы собирались поехать в другое здание музея - но тут на нас внезапно напал местный дедушка. Я же неоднократно говорила о том, что почему-то привлекаю внимание: в любом городе, в любой стране обязательно находится кто-то, кто желает со мной откровенно поговорить. И вот этот дедок с видом характерного городского сумасшедшего: засаленный стеганый кафтан, огромный кулон на шее, растрепанная шевелюра - внезапно, заслышав звуки русской речи, нас остановил и стал спрашивать, откуда мы приехали. Мы рассказали. Видимо, у деда сработал какой-то пусковой механизм и он пустился в воспоминания о своей молодости - стал рассказывать сначала о том, как много раз приезжал в Киев, потом в Москву, потом в Петербург. Рассказал о том, что он был знаком лично с Солженицыным ("А вы тоже лично знали Солженицына?" - спросил меня дедок) и встречался с ним в разных странах, потом с Бродским, потом стал рассказывать что-то про Путина и Собчака...
в общем, это был колоссальный поток сознания, из которого я поняла примерно половину :)
Далее дед затащил нас в бар неподалеку ("здесь самый лучший и самый дешевый кофе в городе" - кофе был действительно дешевый, но сам барчик так себе, с неудобными стульями - и хорошо, по крайней мере, что дед заплатил за себя сам, потому что я уже была морально готова к тому, чтобы его не только выслушать, но и угостить), стал рассказывать, что он вообще-то поэт, а также переводчик китайской поэзии, показывал нам свои книжки и рисунки к своим книжкам, и никак не мог остановиться. Я его несколько раз пыталась прервать и намекала на то, что нам пора идти ("А то он, пожалуй, расскажет о своем знакомстве еще с какими-нибудь деятелями культуры и искусства"), наконец, удалось вырваться - только после того, как дед торжественно подарил лично мне книжку своих стихов и надписал автограф. И в конце произнес что-то пафосное на тему о том, что Россия когда-нибудь обязательно вырвется из тирании, и он это точно знает, потому что ему это лично рассказал какой-то знакомый, который сидел в Освенциме и там наблюдал русских военнопленных, и уж такой народ точно нельзя покорить.
Наконец, мы от деда сбежали :)
(И что вы думаете? Придя вечером домой, я поискала нашего знакомца по интернету: оказалось, действительно поэт, 1942 года рождения, ведет какой-то поэтический клуб и у него несколько стихотворных сборников...)

Поехали в другое здание художественного музея. Там была выставка оружия и военных мундиров польского войска со средневековья до 19 века (более позднее время было закрыто) и потом большая экспозиция декоративно-прикладного искусства со всякой всячиной и многочисленными красивыми вещичками. По декоративно-прикладному искусству мы бродили долго, а на третий этаж - живопись ХХ века - не пошли, потому что уже сил не было. Единственное, о чем я жалею, там была отдельная выставка Юзефа Чапского, и я ее хотела посмотреть потому, что совсем недавно читала мемуары Чапского и он мне по этим мемуарам как человек очень понравился (я даже выкладывала тут кусочки).

Оттуда мы автобусом поехали на курган Костюшко - хотелось подняться туда. Это на окраине города, доехали до какой-то точки - а дальше пешком, дороги толком не знаем. Вместо того, чтобы идти по цивилизованной асфальтированной дороге, срезали угол и свернули на лесную тропинку. Все бы ничего, но тропа была скользкая, я не в кроссовках, а в городских туфлях, и дохлая после всех болезней и диет. Еле-еле поднялась, а там уже наконец мы нашли вход на этот курган, но нужно было заплатить за вход и подняться еще выше - а у меня уже сил нет. Полюбовались издали на верхушку кургана - и уехали на автобусе обратно ("а представь себе, - говорю, - что подумают поляки про двух сумасшедших русских, которые решили непременно залезть на вершину кургана Костюшко?!" - но я правда хотела туда залезть, потому что это тоже кусочек "моей" истории. Но надо было иметь побольше времени и с утра целенаправленно идти прямо туда). Зато все-таки прогулялись по лесным тропинкам и подышали лесным воздухом.

PS (листая книжку, которую подарил мне разговорчивый дедушка) А стихи-то вроде бы неплохие. Насколько я их могу оценить, конечно.
Но мне было все время интересно две вещи: сколько в его рассказах правды и сколько фантазии, и на сколько их надо делить. И второе - неужели он таким образом отлавливает всех русскоговорящих туристов, или почему именно мы каким-то образом привлекли его внимание?